Puis une petite voix brisa le calme de la ruelle.
— « Monsieur… »
Il se retourna.
Une petite fille en hoodie rose tenait la photo entre ses mains.
Son regard innocent tremblait légèrement.
— « Pourquoi vous avez une photo de ma maman ? »
Le monde sembla s’arrêter.
Les bruits du café disparurent presque entièrement. Même les passants ralentirent.
L’homme s’approcha doucement.
Quand il vit la photo dans les mains de l’enfant, son visage se vida de toute couleur.
Cette femme…
Ce sourire devant la Tour Eiffel…
C’était impossible.
— « C’était ma femme… » murmura-t-il d’une voix brisée.
— « Elle est morte il y a des années… »
La petite fille secoua lentement la tête.
— « Non. Ma maman est vivante. »
Le souffle de l’homme se coupa net.
Ses mains commencèrent à trembler.
Puis la fillette pointa doucement derrière lui.
— « Elle disait que vous reviendriez un jour… »
L’homme se retourna brusquement.
Sous la lumière dorée du coucher de soleil, près du petit café parisien, une silhouette féminine apparaissait lentement.
Et quand il reconnut enfin son visage…
tout devint noir.
